Há pessoas que nascem com um dom raro: a capacidade de transformar minutos em horas sem sentir o menor peso da consciência. Ela é assim. Uma espécie de sacerdotisa da calma, guardiã da lentidão, mãe espiritual de todos os atrasados do planeta.
Saiu do trabalho para o almoço com tempo suficiente. Mas tempo, para ela, era um conceito filosófico, não uma urgência prática. Entre uma conversa imaginária e outra no espelho do banheiro, o relógio avançou sem pedir licença. Quando percebeu, faltavam dez minutos para voltar.
Chamou o namorado.
Saíram correndo — quer dizer, ele saiu correndo. Ela saiu no ritmo habitual de quem acredita que o universo espera.
No caminho, pediu uma parada na padaria. “Rapidinho”, disse. A palavra “rapidinho”, na boca dela, tinha a elasticidade de um feriado prolongado.
Ele já conhecia o ritual. Enquanto ela desaparecia entre pães e vitrines, procurou algo para ouvir. Encontrou um CD antigo. Colocou para tocar. Era Faroeste Caboclo, da banda Legião Urbana.
A música rodou inteira.
Depois rodou de novo.
E quando João de Santo Cristo já avisava pela terceira vez para nunca brincar com peixe de ascendente escorpião, ela finalmente apareceu.
Entrou no carro em silêncio, enquanto ele despejava uma bronca quase poética de desespero. Quando o motor ligou, veio a frase inevitável:
— Espera… esqueci o refrigerante.
Ele desligou o carro como quem desliga a esperança.
Ela voltou para a padaria.
Dessa vez ele trocou a música. Sabendo da espera longa, mudou para "Metal Contra as Nuvens".
À tarde, ela chegou em casa chorando.
Não por amor, pelo emprego, mas pelo desespero do desemprego, fora demitida.
A paciência, afinal, tinha mãe.
Mas a chefe não era filha dela. 😅⏰
